En glissant à travers la chaussée mouillée, elle est venue, ses lèvres rouges luisantes des gouttes de pluie. Une femme l’attendait, sa petite forme presque engloutie dans le grand parapluie noir. Avec une inclinaison menaçante de sa tête parfaitement coiffée, la femme soupirait et saisissait le bras de sa fille, qui gouttait de l’encre fraichement griffonné, les vers de Plath.
- Qu’est-ce qui est écrit sur vos bras ? Pas un autre message ivre d’un de vos artistes torturées, j’espère.
- Je suis heureuse de te voir aussi. Et Papa, il est bien ?
- N’essayez pas de me distraire avec les questions, Odette. J’en ai marre de votre puérilité, et votre père se sent de la même façon. Vous avez ruiné une autre occasion, je sais, mais comment ? Nous avons essayé si dur : les écoles privées, les thérapeutes, la désintox, mais tu refuses d’être aidé. Qu’est-ce qui s’est passé cette fois ?
- Rien. J’en avais assez de la ville, c’est tout.
- Je sais quand vous mentez, ma fille. Vous avez quitté la compagnie de danse, n’avez-vous pas ?
- Oui, mais pas avant que j’y mettais le feu.
- Mon Dieu, Odette ! Mais pourquoi ? Vous êtes folle ?
- Ils ne m’ont pas donné le rôle, Maman. Je l’ai mérité, mais ils ne m’ont pas choisie. J’ai connu chaque note, chaque étape. J’étais parfaite, mais ils ont choisi une autre. Alors, une nuit, troublée et tourmentée par mon échec, je suis entrée dans le studio avec seulement une bouteille de vodka et une boite d’allumettes. Tu peux deviner le reste de l’histoire.
- Montez dans la voiture. Je dois téléphoner à notre avocat.
Les deux ont conduit en silence, et la voiture a disparu dans la pluie.
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